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Mientras camino a mi destino, me gusta ver el andar de mis pies...
Hoy o hacia tanto frio como ayer.. digamos que era un aire bochornoso, pase por donde mismo, y por segunda vez , vi al hombre con desordenes mentales, esta vez se echaba un liquido sobre la cabeza cbierta por uan cachucha, por un momento creeí que se hiba a provocar fuego en su cuerpo, vivirá solo? de que se alimenta? y si un día muere? su cero cordura le permitira saber como alimentarce? tal vez se quedo en un pason... solo imagine olor a muerte después de verle, su cuerpo dentro de esa casa, solo...

Continue caminado mirando mis zapatos andar, y en mis oidos la música bella de alaridos de vida.

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Pequeño insecto de motitas negras

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tragicomedia

La vida es una Tragedia para los que              sienTen , y una comEdia para los que             piEnsan                                                                Jean de la Bruyere parecere disco rayado si digo, que siempre ha sido un dilema para mi pensar en la razon y el sentimiento...siempre gana alguno, en que momento se equilibran ambos...tal vez cuando uno tiene la madurez...si eso es, la madurez mental y emocional...para efectuar una vida y decidir sobre ella, pero que aburrido será eso...siempre pesa mas algo en nuetsra vida...algo por lo que nos dejamos guiar....asi que puede ser quue mi vida la vea como una tragedia...por que siento..es lo mas bello...sentir...para despues pensar...tal  vez eso hacen los locos...con desordenes mentales..ya que su hacer se deja llebar por su sentir...ya despúes pensarán en las consecuencias.... como le decía a un escritor, el cual me lo tope en una inaguracion de arte...de escultura si mal no recuerdo..."la vida es una tragicome...
Deseo deseo deseo.. desería..´. por queé pasado? si aún lo quiero lo anhelo... ser la misma niña loca que nacío de un huevo podrido... escuerriedo mis ideas mi mundo gelatinoso y amarilla sensación de vacio...me siento tan atrapada en un mundo comodamente triste y vistosamente podrido.. si mas que mi heuvo.. de aquella muerte finjida no hay gusanos ni deseos.. solo hay pesadez y hormigas carcomiendo mi cama. El amor ausente... las heridas pesadas.. la amargues fue en ascenso... la resignación a una muerte mundana... a la corta edad ya no ay ganas... me rendí..amanecer y saber que nunca fui nadie.. simplemente no ser.. ya no hay nada.. vacio no sos conciente del ser... La genialidad aturde la puerta no hay salida... solo veo el camino de otros y el mio esta seco...lento  no le enucentro inicio ni fin solo veo el intermedio ideas que mueren.. tal vez es mi falta de fe... en un ser en mi y en este mundo tan feo.. si es feo con f de ...